Sobre gustos no hay nada escrito. Supongo que tampoco hay nada escrito sobre ser un pelotudo y no respetar los gustos del otro.

Comprate auriculares, la recalcada concha de tu viejo. Nadie en el bondi quiere escuchar la champions.

COMPRATE AURICULARES, la reputísima madre que te parió. Nadie en la vereda quiere escuchar a mc caco.

SUBÍ EL VIDRIO, HIJO DE UN TRANSATLÁNTICO LLENO DE PROSTITUTAS. Nadie en la avenida quiere escuchar al lechuga.

NO LE ATES UN PUTO MEGÁFONO A LA BICICLETA, ABORTO DE VIOLACIÓNNNNN. NADIE EN EL BONDI, LA VEREDA O EN LA AVENIDA TE QUIERE. MATATE. HIJO DE PUTA, QUÉ TAN CHIQUITA TENÉS QUE TENERLA PARA ATARLE UN MEGÁFONO A LA BICICLETA!?

Sí, boludo! Un megáfono.

Una mierda, la verdad. La fea sensación de saber que te van a elegir último y, efectivamente, ser elegido último. La fea sensación de saber que sos peso muerto en el equipo y que, si pierden, es por tu culpa. Y si ganan, no tenés derecho a festejar. Total, lo único que hiciste fue quedarte cerca el arco cuidando que nadie se ponga a cagar dentro del área. Y olvidate de ir a hacerte el Rambo pasando mitad de cancha, porque te van a dar un baile tan tremendo que vas a terminar con espasmos. La vergüenza de cuando por fin te viene la pelota, y se te escapa porque sos incapaz de tirar una patada sin romperte la muñeca. Las puteadas de todos. Las gastadas de todos. Saber que sos el que peor juega de la cancha. Saber que siempre lo fuiste. Temer a que siempre lo seas. Me cuesta esforzarme en algo que odio tanto. Me cuesta ver que algo que todos disfrutan tanto, a mí me resulte un titánico dolor de huevos.

El día que me ponga joggin y no desee la tormenta del siglo, ése será un día épico.